台上，冰得他大腿有点冷，晚风倒是舒畅，邱十里把窗子开得大了一点，又把雪茄伸出窗外，点燃了猛吸。

可、真、他妈的疼啊。

邱十里望着被晚霞映红的城镇想。

你说什么疼？他又问自己。

耳朵。耳朵里面。心脏好像也有，但不至于吧。他回答。

还有一种说不清的东西。他给自己补充。如果我是一个点，大哥也是一个，我们之间被笔尖划了无数条线，把纸都划透了，最粗的那个，疼的那个，就是它。

是它啊。它都做了什么？

邱十里继续自问自答着：它从曾经跟着我来到这里。它紧随着我。它让我得到什么又失去什么。它扽着我的眼泪连成的珠子。它想咬我一口。它让我偏执。它让我偏离。

偏离？你要偏到哪里去？

我无处可去。

想到这里，邱十里忽然觉得自己已经足够幸运了，一生可以有一次爱得这样悲恸。很多人可能永远都没有这个机会。

他眯起眼。自我提问果然是自我排解的绝佳途径。

雪茄在他指间兀自缓慢燃烧，太阳落下去，悬吊在地平线上，烟灰则落在食指和拇指的枪茧旁。丝毫没有烫的感觉。楼下马路川流不息，每一次碾压都异常明确地传入耳畔，邱十里当即决定继续装装猴子再住几天院。那些人除了不厌其烦地问他问题，也会和他聊点别的，轻声细语，耐心十足，毫不设防。这种随便谈天的感觉还挺好的。

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